Кто знает – может быть там, среди полукружий облаков, где цифры и буквы, как вода, конденсируются и капают вниз, и по пути встречают птиц устремлённых и красивые мурлыкающие самолёты; где смысл соитий разума, бумаги и чернил размыт и неясен, как химический состав дождя – там, где лабиринт рисунка на подушечке твоего креативного пальца напоминает сухие марсианские каналы и морщины на повсеместном мозге Будды – в этом жидком пространстве грёз, где стихи, как и твари, пишущие их, на 90% состоят из опять же воды – именно там, в полом сосуде неизъяснимых процессов, и изчезло вещество его для глаз наших, но осталось и укрепилось существо его для других существ, коих полно и без нас на этом смешном камешке Земли, брошенном кем-то в бездонный колодец бездонной надежды – кто знает…

Кто заметил его руки? Подобно улитке на сухом вечернем листе дикого винограда, оставлявшие клейкую дорожку–лубрикант, помогающую двигаться и ограждающую от соприкосновения с шершавой реальностью (а сколько беспечных мошек и крошечных долгоносиков нашли свой предел на этой плёнке разделенья, наивно блеском привлечённые, с завязшими ниточками ног, спиральными хоботками и миллиардами глаз, отражающими их насекомую смерть) – дорожку-посредника, барокамеру между любовью и бездной…

Этой дорожкой и было его хокку.

Читать далее »